Кричать. Как захлебываюсь отсутствием жизни, как руки холодные, как заставляю себя спать до упора, потому что не хочется вставать. Если не кричать -- набирать слова, писать, растворять. Нет. Легче не становится, анестезия словами перестала действовать. Почему -- вопрос -- почему. Почемупочемупочемупочемупочемупочемупочему. Отчаяние не уходит. Я совсем неживая. Совсем не хочу быть живой. Я не хочу выпрашивать и не могу молчать. Как просто меня сломать, оказывается. Как противно, что я -- спичка промокшая. Штопальная игла из моей любимой сказки. А говорили мне -- любимые сказки проецируются. Вот и проекция. Я сломана, но почему-то продолжаю жить, с сургучной головкой, которая придает мне еще более жалкий вид. Хотя я кажусь себе красивой шпилькой.
Напиться кофе и выкурить пачку вогментол. Потерять сознание, выйти на мороз в ночнушке, остаться ночью в центре и ходить до открытия метро, лечь на асфальт лицом вниз и чтобы никто не заметил, встать на край парапета, залезть на Крымский мост, пить водку на Тверском бульваре, кричать-кричать-кричать. Что-нибудь, что-нибудь сделать, большенемогу.
Или вытащить карту из телефона, чтобы стерлись две тысячи писем, выбросить ее, забыть, забыть. Не могу, не хочу, не умею.
Но почемупочемупочемупочему.
Хоть бы температура, что ли..
поток бреда.