Ещё никогда на 8 марта не было большего пиздеца.
Но я немогу,немогу.
Так жалко день, он мог быть другим, и вечер мог быть.
Этот дневник как способ справляться с болью. Не бумажный, не компьютерный, а именно этот. Не знаю, почему. Слишком банально было бы сказать -- чтобы пожалели. Всё равно никогда никто не узнает, что происходит со мной. Этот чувственный эксгибиционизм, наверно, черта моего поколения. Мне просто надо знать, что я не одна. Иначе совсем страшно.
Хотя обман всё это. Всё равно одна. Но и обман иногда нужен.
Приковываю себя к кровати, к университету, к компьютеру -- лишь бы не бежать.
Или выйду замуж, или сойду с ума, наверно.
Никогда уже эта жизнь не станет нормальной. И не хочется больше никого встречать.