Под влиянием Маяковского всегда рождается что-то странное и необъяснимое. Я его читаю - мысли совершенно не к теме прочитанного стихотворения, но их столько, что остается лишь водить ручкой по бумаге - пишется всё само. Вчера прочитала буквально штук 10 стихотворений - как всегда, вчитываясь в каждую строчку и вникая в её смыслы(не могу по-другому стихи читать), и после этого получилось несколько *чего-то непонятного* в прозе... Бред, но я выложу. Чтоб просто было в дневнике... От Маяковского в них только настроение. Остальное - непонятно-откуда-взялось.

1. Под влиянием пафосной простоты рождаются иногда странные пугающие мысли.
Рвутся к нему в начало XX века, плачут стройностью, платят за бессонные ночи - не зря не спала.
И возвращаешься вдруг туда, где тебя не было, а он был. Успеть бы записать...
И так странно пишется - безстильно и бессильно. Еле-еле опуская руки и водя ручкой по листку из записной книжки.
И чтоб все сопоставить, достаточно взять огромный том 36-го года издания под редакцией Л.Ю.Брик и сказать за него "спасибо" учительнице по литературе. Единственное, что она смогла дать за 5 лет бесчисленных уроков - так это огромную тяжелую книгу...

***
2. Закричал стихами - а по-другому не получалось. Голова заболела. Завыла растерянная толпа. Сошли с ума фонари - погасли и растворились. Темно, немножко снега, роза растоптанная лежит и не приходит в себя. И площадь заливается плачем, грустит, тянет протяжно гласные.
И очень похоже на фильм или сон, если бы не было всё на самом деле.

***

3. То ли ласково, то ли просто немного равнодушней, чем обычно, всю боль спишешь на шум за окном да на терпкий запах черемухи, цветущей в её глазах.
И будет ли все хорошо или вообще не будет - ты не знаешь, а она никогда не узнает.
И когда вы друг друга, наконец, поймете, будет бессмысленно искать смысл, и жизнь вас сама избавит от своих безумных тавтологий, пересечений и четырех реальностей в трех измерениях.
И ты уберешь этот невозможный пафос и непонятность из её строчек, и кому-нибудь понравится даже то, что осталось.
И цену счастью каждый заплатит свою, и что бы ты ни говорил, она умница, даже когда притворяется красивой и глупой.
И не спрашивай ты её ни о чем, дай отдохнуть, жить спокойно, плакать по ночам в подушку - как любой нормальный человек.
Слушай, очень хочется спать. О том, что вы не люди, поговорим с тобой после трех гениальных стихов и мировой генеральной уборки.
Хорошо?