А мои замки для него что тяжелый груз,
А в глазах моих ни лазури, ни бирюзы.
Всё темно в глазах - одни говорят, что грусть,
Другие - что взгляд в себя и огонь застыл.
А как ему не застыть, моему огню,
Когда вечерами приходит ко мне тюрьма.
И кажется - выберусь, прутья тугие согну,
А прутья сжимаются, крепнут - не выйду сама.
А моя печаль что смешной болевой комок,
Просто взять и выбросить, главное - ухватить.
Его голос жив и тогда, когда он умолк -
Мои строчки затихнут раньше, чем я их пить,
То есть петь, закончу. Стихи мои что вода.
Утекут незаметно, ни строчки не различишь.
Не оставят повода, свода, суда, следа -
Ничего, что с водой рифмуется. Ты - простишь?
И твое прощение мне что на сердце тишь...