Бывшей подруге.

Мы с тобой назывались «поэты»
И смеялись над этой игрой.
Я была в твоё платье одета,
Ты носила передничек мой.
Были дети. И сжав микрофоны,
Мы не знали, что учимся ждать.
Мы держали с тобой телефоны,
Продолжая то жить, то играть.
Мы держались нехоженых улиц,
Сквозь друг друга узнали себя.
Наши строчки стихами тянулись
И упали у ног октября.
А у нас аллергия на «вместе»,
Аллергия на боль этих ран.
И когда-то любимые песни
Станут горечью, выдав обман.
Обе искренни были, я верю.
Обе зноя боялись и вьюг.
Только полюс магнитный обеих.
Одинаков был. Север ли? Юг?
Оттолкнулись – и нет притяженья.
И слова хуже яда горят.
Для обеих нет слова «прощенье».
Для обеих прощение – яд.
Это «вместе» не склеить, не выжечь,
Не вернуть наших школьных минут.
Я устало сбегаю от книжек.
Улыбаясь, иду в институт.
Русским роком в наушниках «НАШЕ»
Отдается, ругая весну.
Мне шестнадцать. И ты теперь старше.
Только это ли здесь на кону?
Всё неважно. Кто прав, кто обижен…
Были обе с тобой хороши.
Я теперь продолженья не вижу.
Больше нету той общей души.
Мне не горько, не жалко, не больно.
Эти стекла не режут мне рук.
Но скажу, вновь зажав микрофон я,
Что не выдержу больше разлук…