вторник, 31 марта 2009
23:51

В немыслимо сотый раз о той (для той?), кого люблю

А здесь даже дети умеют вдыхать этот белый, как снег, порошок, и дышат на стекла, и пишут, что выхода нет©
Просто она - легенда моей любви,
Решающий шаг мой, единственный в мире стих,
Боль в висках, переделанный алфавит,
Где вместо букв только слышится "соль", "ля", "си".
Искать ли мне счастье, когда она лучше всех?
Когда её словом живет мой нездешний мир,
И я, пролетая, сверху смотрю на тех,
Кто в страхе захлопнул окна своих квартир
Бывает, что угол - и дальше дверь не видна,
Но я собираюсь выжить или дожить.
И как тут не верить в чудо, когда она -
Моя душа и ключи и от моей души.

И я собираю малину в лукошко летом,
Она поет птицей в розовом небе где-то.
И кружится, кружится голосом надо мной
И с легкостью рушит мой хаос и мой покой..

@темы: о ней, Стихи

URL
вторник, 24 марта 2009
00:57

23 марта 2009.

А здесь даже дети умеют вдыхать этот белый, как снег, порошок, и дышат на стекла, и пишут, что выхода нет©
Сегодня весна, как три года назад: такой же сияющий март
И снег не растаял, и песни-качели из парка пока не летят,
И где-то мне слышен твой голос - в деревьях, в домах рядом с нашим шоссе,
От ветра страницы из книг разлетелись как плата счастливой весне.
Летают прохожие в улицах длинных, бегут вдоль ручьев малыши,
И я прохожу в апельсиновом платье - сегодня не нужно спешить.
Там, дома, по-прежнему пусто и тихо, теперь тишина навсегда.
И бабушка стол накрывает нехитрый: салат, пирожки и вода.
Пустует три года любимое кресло, теперь навсегда пустота,
И елка не в радость, и фото неточно, и мелочны буквы в листах.

Куда торопиться... Красивое платье, но мне из-под неба ни шагу.
Пойду на Манежную, центр рассеян, на землю холодную лягу.

Катятся с башен красные звезды, новое время пришло.
А память останется, память покажет, прозрачная память-стекло.
Оно долетит тебе тоненькой песней, простым голубиным пером
Моё ежегодное, светлое, верное, близкое небу письмо.
Черные ленточки, четные розочки.. Где твоя молодость, где?
Маленький - войны, юноша - дети, внучка зовет тебя "дед".
Внучке семнадцать, кончается март, все меньше звонков от друзей.
Взлетаю над миром понять и увидеть, но всё-таки небу видней...

@темы: Прощальное, Люди, Стихи

URL
00:56

А здесь даже дети умеют вдыхать этот белый, как снег, порошок, и дышат на стекла, и пишут, что выхода нет©
Когда предаешь любовь, это ветром в грудь,
Это встал и вышел, и плачешь, за дверью стоя.
Температура тела смертью взрывает ртуть,
И ни одно касание больше не успокоит.
Ты видел в солнце рай, а в снегу огонь,
И только ветка дерева небо пронзала тенью.
И был за окном рассвет, горяча ладонь,
И сон был наполнен тягучей лиловой ленью.
Это хрупко и сильно, запомни меня живой,
Забудь меня, не узнай меня завтра утром.
Не унывай меня, не умирай во мне, пой мне, пой!..
Полетом, победой, предательством, пойманным плутом.
А я напишу историю о другом,
Эту ревниво спрячу от глаз и взглядов.
Я не спою о нас, не наду глагол,
Просто не вспомню, как это, когда рядом.
Тонко льется вода, и прозрачно счастье,
А кто-то рукой в ручей и ногой в ручей
Предать любовь это нужно и в нашей власти,
А я не предам, не отдам её, хоть убей.
И рельсы уходят в небо, ведут нас к ней...

21.03.2009

@темы: Страшный мир, Люди, Стихи

URL
пятница, 06 марта 2009
17:30

А здесь даже дети умеют вдыхать этот белый, как снег, порошок, и дышат на стекла, и пишут, что выхода нет©
Мы попали в смешное кино, где никто не смеется.." ©

Просыпалась весна в окне,
То ли март, то ли просто свет.
Я была не внутри, а вне,
А внутри ничего и нет.
Только рушились города,
Птицы падали вниз без сил,
А по миру прошла весна
Незамеченной среди зла.
И не в помощь тем, кто любил.
Мы весну не могли сберечь,
Разглядеть её сквозь войну,
Сквозь усталость гитарных струн,
Сквозь обиду гитарных рук,
Взявших вместо гитары меч.
А она освещала путь,
За собой уводила грусть,
Мы забыли и не пошли,
А теперь не встаем с земли
И проходим возле петли.
Мы друг в друге искали смерть,
Находили двойное дно,
Не давали друг другу петь,
Хотя пели все об одном.
А весна ведь была честней,
Доверяла своим слезам,
Доверяла чужим слезам,
Доверяла движенью дней
И раскрывшимся парусам
А потом умерла сама...

@темы: Грустное, Любовь, Стихи

URL
воскресенье, 01 марта 2009
22:10

А здесь даже дети умеют вдыхать этот белый, как снег, порошок, и дышат на стекла, и пишут, что выхода нет©
Очень сложный период и очень странный. Я теряю всех, скатываюсь куда-то и остаюсь одна, и сама в этом виновата. Почему-то портятся отношения с близкими, и мне страшно, что каждый день может принести ещё одну ссору. Когда-то Зоечка поставила меня на правильный путь, а теперь я почему-то с него сбиваюсь и не знаю, что делать. Ноль уверенности, никакого понимания, что же нужно менять. Мои поступки и действия идут вразрез со всем, чем только можно, и люди удивляются, разочаровываются, и я сама в себе разочаровываюсь, а что делать, не знаю. Как всех вернуть.. Потерять легко, а чтобы вернуть - время, силы, терпение.. Но мне очень хочется вернуть, и я постараюсь.
Всё неправильно, земля из-под ног уходит, я запуталась, и уже не у кого спросить, что делать. Страшно быть одной, не хочется от себя отталкивать, но почему-то я всё для этого делаю.
И, собирая по каплям, удерживая, умоляя, я говорю "Не уходите". Этот период просто обязан пройти. А я - обязана вас не отпустить..

@темы: Разбитые блюдца

URL
пятница, 27 февраля 2009
14:26

А здесь даже дети умеют вдыхать этот белый, как снег, порошок, и дышат на стекла, и пишут, что выхода нет©
Я хотела бы просто любить. Мне мало тебя так редко и так отрывисто. Я всё пропускаю волнами, песнями, "смс-километрами".. Всё получилось так правильно, так "по-белогвардейски".. Будь моя воля, не вылезала бы из этого мира, но моей воли - нет. Зато что-то есть для меня, очень важное, очень нежное и очень для меня. Не расскажу. Мне это "в руке рука" стало сопровождением навсегда, что же может быть совершеннее и уверенней, чем просто - "в руке рука". Мне надо вернуть себе способность соображать и слышать слова, потому что когда "в руке рука" - я не могу.
У каждого своя судьба, и у меня никогда не будет так, как в том фильме, зато будет так, как в этом. Такие разные истории, разные слова для всех, а всё-таки у всех - красиво, красиво как проявление, как сторона жизни, красиво, потому что уникально.
Ах, о чем оно всё?.. Да просто о том, что "я хочу нравиться тебе..", а всё остальное будет существовать после.

@темы: Белая гвардия, Любовь

URL
четверг, 26 февраля 2009
00:08

А здесь даже дети умеют вдыхать этот белый, как снег, порошок, и дышат на стекла, и пишут, что выхода нет©
"Ну вот, выходные закончились, значит, нужно снова бросать курить.." © Ник.



Я уезжаю отсюда неважно куда и непонятно зачем. Меня провожают, рисуя на стекле вагона сердечки и играя на платформе на губной гармошке. У меня белая гвардия через семь вагонов и пачка M&M's в дорогу. Сказать, что всё хорошо - обидеть поездку. Просто есть счастье, есть чудеса, есть жизнь. Вот хоть верьте, хоть нет. Зоечка стоит около вагона и - у-лы-ба-ет-ся. Я бегаю по платформе, а проводник, проверяя билет, говорит: "Да не доставайте вы документы..".
А Ник... трудно поверить, но у него в этой странной реальности всё так же волшебно, как и в дневнике! Я думала, такого не бывает. Но оно - есть. Волшебная мама, волшебная комната, волшебный свет.. Волшебный автостоп на трех машинах зимней ночью по трассе Тольятти-Самара. Спасибо Вам за Любовь, за чай, за дороги, Ваша Светлость, Ваша Чудесность, Ваша Улыбчивость, Ваша Невероятность.
И мне всё равно, что завтра. Завтра не будет никогда. Будет сегодня, продолжение. Так хорошо от всего. Спасибо, Небо! Спасибо, Город! Спасибо, Вечность!



Самара-Москва.

Нараспев протянула три дня, протянула две ночи,
Подержала за ручку любимую светлую боль.
Осторожно качается поезд, сбивая мой почерк,
По железной дороге от города к городу вдоль
Или вдаль.. или в небо.. Теперь для меня всё едино.
Я домой между строк привезу из Самары весну:
На Москве-реке встану на прочную волжскую льдину,
Вознесусь в холода, холода от земли вознесу.
Нету смысла в любви, а любить - вот единственный смысл.
Надеваю на руку кольцо из гитарной струны.
Мой беспечный восторг все земные восторги превысил,
Но пределы, защиты, края мне сейчас не важны.
По вагонам пойду, променяю купе на плацкартный -
Здесь свободнее, проще, и люди открыты для глаз.
И какие там дальние песни и разные страны?..
Нет границ, паспортов, остановок, вагонов и трасс..

23.02.09 Поезд "Самара-Москва".

@темы: Белая гвардия, зарисовки, Друзья, Любовь, Люди

URL
вторник, 17 февраля 2009
23:47

А здесь даже дети умеют вдыхать этот белый, как снег, порошок, и дышат на стекла, и пишут, что выхода нет©
что мне теперь: любить или ненавидеть?
по капле сходить с ума, отвергая муз.
спасать твою музыку, "свет и покой" дарить ей,
куда убегать, кому говорить "вернусь".
стоять напротив с мартини зажженной свечкою,
сгорать, умирая, падать в холодный снег.
в простой ночнушке маленькой глупой девочкой,
порой убежденной фразой, что "я вас не..." .
Я же вас тоже не, я вам то же - не.

ждать, там осталось стрелкам пройти три круга.
глупость какая, боже, куда пройти?
я приказала молчать твоим песням-слугам,
как бы мне ни понравился тот мотив.
Parlano l'italiano мои улыбки,
прячу в них своё русское "чересчур".
Это плохая песня с дешевым клипом.
Не было этого. Фильм, нереальность, сюр...
Я же вас не амор, я вам - не амур...

@темы: Стихи

URL
четверг, 12 февраля 2009
01:17

А здесь даже дети умеют вдыхать этот белый, как снег, порошок, и дышат на стекла, и пишут, что выхода нет©
Падают огни с потолка в мои руки, всё перевернулось, я с теми, кого люблю, кого не могу любить, потому что это слово вообще ничего не выражает!! Я вся - музыка, я флейта и две гитары, я скрипка, ничего больше не существует, меня не существует, только музыка, и сегодня так не хочется ...никаких...слов... Почему вы не видите, я же вся - для вас, ваша, потому что ничьей больше ни за что не буду. А может и была бы, да не выйдет. У меня каждый день меняется сердце - "обновить программу?" - конечно. И всё заново, только одно имя кочует, я навожу на него стрелки и - Copy - Paste. Из одного в другое сердце. Так просто: Copy-Paste... Без сбоев. Без шансов отступить. Механически и со всеми на свете эмоциями в одном. CopyPaste.

Я сказала сегодня неправду. Я не просто по Вам скучаю. Всё не - просто. Но только Вы... ведь Вы могли прочитать в моем "скучаю" хотя бы часть того, что мне хотелось сказать. Вы ведь могли хоть на секунду мне поверить.
А впрочем я об огоньках и о звездах. А что о звездах? Я подкинула их обратно в небо и ушла продавать диски. В черном платье и белой кофточке.
Copy.

@темы: Разбитые блюдца, Концерты, зарисовки, о ней

URL
суббота, 07 февраля 2009
00:18

А здесь даже дети умеют вдыхать этот белый, как снег, порошок, и дышат на стекла, и пишут, что выхода нет©
"Если нас улица петь обязала, пой, моя умница..."

Кажется, так вообще не бывает больно,
Солью засыпано, вспышкой засвечено в блик.
Я разрываюсь: безумна, бездомна, безвольна.
Так Маяковский любил свою Лиличку Брик.
Так восходили туманы, сползали лавины,
Мне бы понять это хоть через тысячу лет!
Мне, уходящей, "опомнись" бросается в спину,
Мне, сумасшедшей, "останься" доносится вслед.
Я опустила глаза и отрезала: "Нет".

Ты расскажи мне, откуда в тебе эти силы?
Откуда во мне эта слабость, чтоб им потакать...
Скажите мне, Лиличка, вы его тоже любили?
Мне правда так нужно, так нужно сейчас это знать!

По городу носится ветер и воет: "Не надо".
На варежках тают снежинки и шепчут: "Вперед".
Я всё поняла бы! нам только бы встретиться взглядом.
Но слезы, скатившись с ресниц, превращаются в лед.

@темы: Стихи, Творчество

URL
четверг, 05 февраля 2009
00:14

"Прости мне, Художник, прости мне неточность мотива..." ©

А здесь даже дети умеют вдыхать этот белый, как снег, порошок, и дышат на стекла, и пишут, что выхода нет©
Если бы все это было правдой,
верным решением, нужным подходом,
Нам бы осталось смириться и падать,
Но в притяжении мало свободы.
Вечно влюбленный уверенно ищет
Повод остаться, надежду вернуться.
Чем дальше уйдете, тем будете ближе,
Наши пути не могли разминуться.
Иначе бы я не смеялась, упав,
А ты бы не думал, что вечен и прав.
Мне больно и скользко, коньками по льду
Я режу до крови, но всё же иду.

А врач мне выпишет мазь от шрамов,
И кошка руки согреет шерсткой.
И я, укутавшись, быстрым шагом
Спешу на шумную остановку.
Вокруг студенты, афиши, воздух.
Конец зимы, на работе скучно.
На ЦДХ всё реклама "Росно",
А над мостом воробьи и тучи.
Прощай, прошедшее моё счастье,
Я стала первой в твоем бесчинстве,
Принцесской в неукротимой власти,
Последней в песочных часах песчинкой.
Проходит время - бледнеют краски,
И сок на столе ледяной и вязкий.
Всё даже хуже могло случиться,
Зима опять на прохожих злится...

04.02.2009

@темы: Стихи, Творчество

URL
воскресенье, 25 января 2009
18:50

А здесь даже дети умеют вдыхать этот белый, как снег, порошок, и дышат на стекла, и пишут, что выхода нет©
Мне хочется написать о нем миниатюру на трех аккордах, миниатюру с привкусом влюбленности и запахом коньяка. Я не стану загадывать и рассыпать солнышко в осколки и отсвечивать долгими взглядами. Я смотрела на него год, а несколько дней назад взглянула - и увидела всё по-другому, сильнее почувствовала, пронзительнее улыбнулась. Это не называется "любовь". Это совсем никак не называется, просто светло, что весна приходит в середине января, и тает лед, и несешь коньки в руках, и возвращаешься в свой город - по забытым улицам, по знакомым стенам, по воздуху.
И "никогда тяжелый шар земной не уплывет под нашими ногами"... Просто останется этот январь со всем, что в нем было и будет. И я в нем останусь - всегда чуть-чуть влюбленная и всегда с тем, что "вы больны не мной, а я больна не вами".
так любите...

@темы: зарисовки, Весна

URL
17:47

И ещё одно там же и о том же.

А здесь даже дети умеют вдыхать этот белый, как снег, порошок, и дышат на стекла, и пишут, что выхода нет©
Таким размером легче всего писать.
Когда сумею, я напишу другим.
Тех, кто вокруг, нельзя заставить молчать,
перестать пить кофе, курить, разгоняя дым.
Я пою гимны вечеру и весне.
И для себя не вижу другого пути.
Вечером, дома, в мертвенной тишине
некому даже слова произнести.
Я не умею прятаться в "между строк".
Всё расскажу дословно с потерей слов.
Мне даже сказали, что это "хороший слог".
И кто чихнул: "всё правда" и "будь здоров".
Мой яркий свитер - пятно на пыльный асфальт -
в стекле витрины становится серым, как снег.
За мною - свитой странников и бродяг
ползут стихи, пробираясь в тетрадь ко мне.
Они смешные, и в каждом - этот размер.
И в каждом - весна и вечер, любовь и ты...
Им не знакома серость и даже смерть:
горячей жизни во мне не дают остыть.

24 января. ДомЖур.

@темы: Стихи

URL
17:41

А здесь даже дети умеют вдыхать этот белый, как снег, порошок, и дышат на стекла, и пишут, что выхода нет©
Я научусь играть твою музыку словами. Простыми, весенними словами. Но такими, чтобы тебя трогали. У меня никогда не получится взять аккорд сложнее Dm, не получится попасть в ноту и просто одним попаданием все тебе рассказать. Но у меня есть слова. Слова, которые живут отдельно. Я не должна читать то, что пишу, оно существует вне. Вне всего. А меня - даже не нужно рядом. Однажды я напишу тебе письмо. А может быть, это будет не письмо. Но там в каждом слове будешь - ты. У меня и сейчас ты в каждом слове. Но я научусь писать не о тебе, но с тобой. И когда это получится, родится песня. Я хочу научиться твоей музыке и сыграть свою - для тебя. И пусть ни один не поймет, но все будут чувствовать то же самое. Потому что есть где-то один исток у той любви, что потом разливается по душам и становится для каждого своей. Я научусь играть твою музыку для всех... а для тебя, наверное, никогда, моя Вечная...

24 января 2009.
кафе в ДомЖуре.
за стеной от Вдохновения.

@темы: зарисовки, о ней

URL
вторник, 20 января 2009
00:58

А здесь даже дети умеют вдыхать этот белый, как снег, порошок, и дышат на стекла, и пишут, что выхода нет©
Блин, какой же я - идиот!
Сижу и ною, что "никто не услышит", а, блин, в этот момент возьмет и напишет Нанка, которая за "хренову тучу километров" © находится, а ведь напишет именно тогда, когда никто больше не напишет.
И как давно известно, что времени нет, так же нет и расстояний, и глупость, что держа за руку надо чувствовать душу, потому что на другом конце земли можно почувствовать душу лучше, чем на другом конце стола. Нет ничего для чувств, потому что можно месяцами тусить с друзьями и хорошимилюдьми у себя в городе, а потом однажды, просто вечером, вспомнить и написать кому-то, кто далеко - и это будет самый нужный момент.
И я не верю в то, что слова бездейственны. Только всё трудно. Они могут быть самыми хорошими и искренними - но тебе не станет легче. А иногда три строчки напишут - обычными словами - и тебе жить хочется, и не просто жить, а летать, потому что нет покоя и воли - есть счастье, да простит меня Пушкин.
Господи, объясни, почему, когда она говорит "люблю", я ей верю, я её слышу, я не позволю себе ни на секунду в этом сомневаться.
И как бы мне хоть на тысячную долю выразить, каким лучом из точки "Севастополь" мне приходит сюда свет.
И мне хочется сказать, что я готова сделать всё что угодно для создателей этого сайта, но я понимаю, что не будь его, мы всё равно бы встретились, это не обсуждается, не рассуждается и не может быть иначе.
"Я хотела позвать её - голос пропал"... А она просто: взяла и пришла. Потому что мы были "миллион лет до нашей эры" и не всё ли равно, в какой оболочке...

@темы: зарисовки, Люди, Слова, без комментариев, Москва

URL
суббота, 17 января 2009
01:03

А здесь даже дети умеют вдыхать этот белый, как снег, порошок, и дышат на стекла, и пишут, что выхода нет©
Сыграйте мне, нежные скрипки,
Светает. Написан постскриптум.

У меня есть два дико любимых писателя. Алексин и Осеева. Это из тех, кто иголочкой в сердце остается и не дает о себе забыть.
Моя мама любила книги. Покупать, выбирать, читать, рассматривать. Ещё лет с трех (а то и раньше) моим самым любимым занятием было сидеть и перебирать книги. Я просыпалась раньше родителей, а им вечно хотелось поспать, и тогда мама сажала меня на кресло, клала рядом огромнейшую гору книг, и сколько бы родители ни спали, я сидела тихо, как мышка, занятая делом. Не помню, о чем я думала тогда и почему так любила книги. Так жаль, что не помню.
В 4 года научилась читать. Сама. По словам мамы, "брала книжку и делала вид, что читала, а на самом деле сама что-то придумывала. А однажды прихожу - а она не придумывает, а правда читает". И всё. С тех пор - только книги. Мне даже больше нравились старые, мамины, зачитанные до дыр - у них особенный запах и особенные страницы, и буквы тоже. Мама находила мне свои самые любимые - и я их перечитывала десятки раз и успевала читать новые. И удивительно, но всё понимала - тогда. Тогда, когда в 8 лет читала взахлеб "Динку", "Джельсомино", спокойно и глубоко грустные алексиниские рассказы и повести - "Безумную Еводокию", про Лизу с аппендицитом, про войну.. В 8 лет - совсем не детские книги. А теперь я пытаюсь их понять, опираясь на свои детские мысли, но от меня ускользает что-то очень важное - то, что не приобретается, а теряется с годами. Я не хочу знать, что это. Я знаю, что точно не смогу вернуть.
Алексин.. Знала наизусть. Про Сашу и Шуру, про Алика Деткина, "Говорит седьмой этаж", "За полярным кругом". И главное - рассказы. Для меня до сих пор нет ничего более гениального и глубокого. Не потому, что в нем моё детство. А потому, что мне говорили "ты пока не понимаешь, поймешь, когда вырастешь". А я тогда - понимала. Потому что сам Алексин сумел не потерять, сохранить то детское и светлое и одновременно трагичное. Сохранить, да ещё и выразить. Где-то между букв. Между страницами моих трех томов - там есть то понимание и глубина, которую с годами я - забыла. Я ходила с мамой по книжным и не дотягивалась до тех полок, где заветная моя фамилия и имя - Анатолий Алексин. А мама просматривала содержание и с сожалением сообщала: "У нас это всё есть". А я тогда ещё не понимала, что если человек умер, то он больше ничего не напишет и не стоит искать - нового. И я каждый раз, заходя в книжный (моим любимым тогда был - МДК на Чеховской) спрашивала: "Мам, а Алексина, чего я не читала, нет?"
Спасибо ему за то, что он был. За то, что он умел быть таким.

P.S. И как жаль, что мне остались только три зачитанных тома. Только его душа, а детской руки - нет.

@темы: зарисовки, Книги, Люди

URL
четверг, 15 января 2009
19:38

А здесь даже дети умеют вдыхать этот белый, как снег, порошок, и дышат на стекла, и пишут, что выхода нет©
Кто-то говорил, что мне нужно писать так, как мне хочется. Без рамок. Прямо так, как болит. Я написала. Ничего из этого не выйдет хорошего. "Зачем это всему миру?" ©

Она режет лица ножницами и тяжело вздыхает. Я сижу рядом и рву фамилии поперек. Мелькают перед глазами: Орлова, Степанова, студентка, МОО-ППО... Она перебирает складки моей юбки, спрашивает про сапожки, восхищается бусами и волнуется о своей новой прическе. Мы с ней ничем не похожи и ничем не противоположны, просто оказались вместе. Ненадолго.
И я рву, рву фамилии, и как мне хочется так же - свою жизнь. Разорвать, чтобы фамилию никто не прочитал, никогда. Ничего не было. Я строю сплошные иллюзии вокруг себя, а ничего нет. Когда у меня остаются силы только на то, чтобы набрать номер своей лучшей подруги - она не берет трубку, и дело не в том, что она не хочет или плохая, а всего лишь в том, что не слышит телефон. И ни словом больше. Ни смыслом больше. И у меня есть только то, что у меня есть, а оно почти всё неправда. У меня есть любовь. Одна любовь - такая, какой больше не хочется и не будет. Что бы ни говорили мне, всё равно я знаю: такой_больше_не_будет. И никто не будет любить меня сильнее, чем Она. Как бы она ни любила - по-своему, совсем чуть-чуть или янезнаюкак, но сильнее и нужнее - не будет. Ни от кого. Я умею только слушать всё чужое, у меня нет ничего своего, кроме одного имени, которое мне заменило жизнь. Ни одной своей истории, человека, счастья. Только это имя. И всё гораздо дальше, чем все думают, гораздо сложнее и гораздо проще. Всё, что я строила, - иллюзии. Потому что больше ничего не умею. Одно настоящее имя, одно счастье, одна боль, а вокруг - ничего. Обман. Я хочу сломать теперь это, переступить, а уже не получается, занесешь ногу - а тебе подножка. плачь. И не сбежишь никуда от этого - ни в Питер, ни в Италию, ни за пределы МКАД - никуда. Не найдешь "других людей", новых людей, все они есть здесь, но мне не хватает одного - сил и понимания, чтобы сломать в себе стену, рамки, чтобы выйти _за_. Я живу как-то сама в себе, мне нечего сказать, я не умею готовить, быть легкой, быть светлой, общаться с мамой, играть на гитаре, учиться, выбирать одежду, шить платья, смотреть вглубь. Я пытаюсь научиться, держу себя за горло, а иногда просто раз - и нет сил. Так и стоишь растерянная - принесла чай не вовремя,говоришь с человеком - слова путаются, и понимаешь, что девочек учат быть девочками с одного до двенадцати, а дальше - делай что хочешь со своими навыками, но главное - они у тебя есть. А у меня - нет. Где мои с одного до двенадцати? Почему мне не повязывали детский фартучек, не учили печь пирожки, не заставляли пришивать пуговицы, почему в школе уроки труда заменили информатикой? И что мне делать теперь? Я беру в зубы книжку, в руки иголку, на сковородку - блины. А интуиции - ноль.
И все ругаются, а те, кто умней, просто улыбаются понимающе и молчат. И кому нужна такая девочка? Маме, папе, второй маме, друзьям..?
Просто очень мало кто понял, что все, что они во мне видят - иллюзии. А кто понял - того и нет рядом. Естественно. Я просто долго сама не могла понять.
И тогда идешь по улице, утешая сердце песней, заглушая плач шагами, и всё, что ты можешь - это набрать номер лучшей подруги. Слушая гудки, знаешь, что она просто не слышит, просто занята.
И я одна во всем виновата, только я одна, потому что надо было - думать. Раньше. А теперь делай что хочешь, но будь сильной и научись всему. Не чтобы кто-то любил. А чтобы сама. "Никому не жена, не метафора". Никому никто. "Знаешь, что больше никто не придет". Вперед, девочка. Только на этот раз - честно.

@темы: зарисовки, Ma e meglio, Жизненное, о ней

URL
понедельник, 05 января 2009
23:56

Что-то совсем странное.

А здесь даже дети умеют вдыхать этот белый, как снег, порошок, и дышат на стекла, и пишут, что выхода нет©
Паше и Маше в ночь на 5 января.
и кое-кому ещё.

Три кружки. Цветные и яркие.
Не столь важен уже вкус чая,
вкус слов, вкус вечера,
сколь важен цвет кружек,
из которых пьешь чай.

можно пить чай с любимыми,
с нелюбимыми, со случайными.
в столовой университета
или в кафе на новом арбате.
вообще-то всё равно, где,
и почти всё равно с кем,
главное, чтобы чай горячий.
и снег.

бывает, прячешь одну цветную кружку
спецаильно для одного человека.
и никому в неё не завариваешь чай.
а человека - нет.
он в севастополе.
или в учебе.
или в другом поколении
каждый день ставящих на стол
стакан чая.

а когда очень темно,
и на кухне две кошки,
и на часах непонятно сколько,
и на экране Юрий Никулин,
тебе даже становится всё равно,
какого цвета кружки.
и уже не видишь, что они на свете
самые красивые.
и самые цветные.

@темы: Белая гвардия, Чай с корицей гвоздикой и цитрусами, зарисовки, Семья

URL
суббота, 03 января 2009
02:36

А здесь даже дети умеют вдыхать этот белый, как снег, порошок, и дышат на стекла, и пишут, что выхода нет©
Хм.. нашла странное стихотворение ещё лета '07 года. Это что, правда я написала..? о_О Или всё-таки нет... Вроде как я, но я вообще этого не помню - ни строчки, ни слова. Офигеть.
Кажется, это был какой-то конкурс, и первая строчка - не моя.
Чето такое совсем юношеское, с красивостью, со странностями, с банальностями, смешное.
Но пусть здесь остается - раз уж было.

Для себя

@темы: Стихи

URL
понедельник, 29 декабря 2008
16:13

А здесь даже дети умеют вдыхать этот белый, как снег, порошок, и дышат на стекла, и пишут, что выхода нет©
Я начинаю понимать людей, которые говорят, что "не хочу, чтобы мой дневник читали те, кто меня знает". Иногда у меня бывает то же самое. Хочется... написать с размахом - такими словами, которых от меня никто не ждет, написать обо всем и ничем не заморачиваться. Здесь я всё равно не могу этого сделать, какие-то рамки, что-то сдерживает. Трудно сказать, почему. Просто некоторые записи уходят в "дневник для себя". А силы, энергии, чувств в них гораздо больше, чем в обычных. Но и слова другие. И связаны по-другому. И поэтому - пусть для себя.

@темы: Ma e meglio, Мысли вслух

URL