Весна пахнет come quella del 2009. И в ней я снова одна, счастливая, с открытыми глазами. Только теперь с разорванным сердцем, раненая и мнительная. Работаю на лучшей работе, встречаю людей, ношу огромные каблуки. Внутри связана в узел, "головой об лед", "мы расстались, как звери, как нелюди, хуже врагов".
Мне хочется говорить, но мне нельзя говорить. Хоть одно слово об этом -- и начинаются сигареты, холод, обида, крики. "Моя память убита, и ты вместе с ней". И можно жить только так, как будто ничего со мной никогда не было.
А оно вырывается, как ни держи. Мне хочется, чтобы кто-то обнял меня очень крепко и сказал: "Ты ни в чем не виновата, ты любила как могла". И чтобы еще сказал, что то, что я пережила в свои 17-18-19, на самом деле невозможно пережить, и это просто чудо, что я выжила, что я могу выходить на улицу, что я еще могу с кем-то разговаривать. Чтобы сказал, что да, мне было очень трудно, и совершенно непонятно, как я выдержала то, что выдержала. Это чувство сложно объяснить: чтобы не говорили, какая я глупая и как мне самой всё это нравилось, и как я "не хотела выйти из лужи". Мне нужно говорить, кричать, что это был пиздец, и я не знаю, чем я жива и как я хожу по земле с этими ранами. Как никому не доверяю, как закрываюсь от любых плохих и страшных событий, как разучилась реагировать, переживать и даже бояться. Рассказать, как я прощала, валялась под забором, орала исступленно, обливалась кипятком и как я не поняла, как нужно любить хорошо, как быть умницей. И просто чтобы тот, кто слушал, тоже сказал, что, без условий, это нельзя было выдержать, и спросил, почему я еще живу. Night after night I wake up crying 'cause I feel I'm dying. Не приближайтесь, я не верю вам, я ненавижу обручальные кольца и съемные-квартиры-для-двоих. Я не верю вам, я чувствую себя немой побитой собакой. Не верю ни одному мальчику на свете, и себе тоже. Теперь у меня миллион условий, и если не согласны, не приближайтесь. Это раньше я любила безусловно, после всего любила. И это, наверное, испорченная любовь. Я всё время была плохой, кто бы знал, как трудно было это тянуть, сто из ста скажут, что тянуть бессмысленно. Сто из ста. Все слова -- вода.