И это весна. Всё это - весна. Когда смешно от того, что все может сложиться хуже некуда, когда кто-то скучает, кого-то не хватает, а кого-то давно нет... Мне кажется, я ничего не знаю, а всё только чувствую, кажется, что быть счастливой и быть несчастной - в сущности, одно и то же.
И не успеешь оглянуться - а март уже на середине, и последний раздел "Синтаксис" в толстом синем учебнике подходит к типам предложений, и ручьи текут прямо из рук по асфальту и под колеса. Ты, моё бешеное время, неизлечимо болеешь суетностью и быстротой. И это лечится только другим временем. А другого - нет.
Моей дорогой была ночь - когда-то сказала я и теперь иду сквозь мартовские ночи с длинными разговорами и недоделанными презентациями работы, которой ещё нет. Сквозь мартовские ночи с чашкой кофе и Зоиными глазами с тысяч фотографий. Сквозь мартовские ночи, иногда просыпаясь днем - чтобы записать универскую лекцию, вдохнуть весеннюю любовь и поинтересоваться, как здоровье моей Мегалюбви. Сквозь мартовские ночи с вечным желанием проснуться вечером в одном из родных залов и чтобы Она была на сцене и пела. И чтобы не надо было ехать до неё темным метро и переполненными автобусами. Чтобы просто её обнять так сильно, как всегда, и сказать тихо-тихо, совсем шепотом: "Я так скучала. Вы даже не представляете, как сильно я скучала..."